MARCELINE DESEORDES-VALMORE
Ne plus passer devant l’école bourdonnante,
Cage en fleurs où couvaient, où fermentaient nos jours,
Où j’entendis, captive, une voix résonnante
Et chère ! à ma prison m’enlever frissonnante :
Voix de mon père, ô voix ! m’appelez-vous toujours ?
Où libre je pâlis de tendresse éperdue,
Où je crus voir le ciel descendre, et l’humble lieu
S’ouvrir ! Mon père au loin m’avait donc entendue!
Fière, en tenant sa main, je traversai la rue ;
Il la remplissait toute ; il ressemblait à Dieu !
Albertine ! et la bas flottait ta jeune tête
Sous le calvaire en fleurs ; et c’était loin du soir !
Et ma voix bondissante avait dit : “ Est-ce fête ?
O joie! est-ce demain que Dieu passe et s’arrête ?”
Et tu m’avais crié : “ Tu vas voir ! tu vas voir ! ”
Oui ! c’était une fête, une heure parfumée ;
On moissonnait nos fleurs, on les jetait dans l’air ;
Albertine riait sous la pluie embaumée ;
Elle vivait encor ; j’étais encore aimée !
C’est un parfum de rose... il n’atteint pas l’hiver!
Du moins n’irai-je plus dans l’enclos de ma mère ?
N’irai-je plus m’asseoir sur les tombes en fleurs ?
D’où vient que des beaux ans la mémoire est amère?
D’où vient qu’on aime tant une joie éphémère ?
D’où vient que d’en parler ma voix se fond en pleurs ?
La Sincère
VEUX-TU l’acheter?
Mon cœur est a vendre.
22
Ne plus passer devant l’école bourdonnante,
Cage en fleurs où couvaient, où fermentaient nos jours,
Où j’entendis, captive, une voix résonnante
Et chère ! à ma prison m’enlever frissonnante :
Voix de mon père, ô voix ! m’appelez-vous toujours ?
Où libre je pâlis de tendresse éperdue,
Où je crus voir le ciel descendre, et l’humble lieu
S’ouvrir ! Mon père au loin m’avait donc entendue!
Fière, en tenant sa main, je traversai la rue ;
Il la remplissait toute ; il ressemblait à Dieu !
Albertine ! et la bas flottait ta jeune tête
Sous le calvaire en fleurs ; et c’était loin du soir !
Et ma voix bondissante avait dit : “ Est-ce fête ?
O joie! est-ce demain que Dieu passe et s’arrête ?”
Et tu m’avais crié : “ Tu vas voir ! tu vas voir ! ”
Oui ! c’était une fête, une heure parfumée ;
On moissonnait nos fleurs, on les jetait dans l’air ;
Albertine riait sous la pluie embaumée ;
Elle vivait encor ; j’étais encore aimée !
C’est un parfum de rose... il n’atteint pas l’hiver!
Du moins n’irai-je plus dans l’enclos de ma mère ?
N’irai-je plus m’asseoir sur les tombes en fleurs ?
D’où vient que des beaux ans la mémoire est amère?
D’où vient qu’on aime tant une joie éphémère ?
D’où vient que d’en parler ma voix se fond en pleurs ?
La Sincère
VEUX-TU l’acheter?
Mon cœur est a vendre.
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