236 LES ROUGON-MACQUART
nait-il ? Ce n'était pas pour les autres, c'était pour elle.
Ce soir-là, voulant se mieux voir, elle alluma les
six bougies des appliques. Mais, comme elle laissait
glisser sa chemise, elle s'arrêta, préoccupée depuis
un moment, ayant une question au bord des lèvres.
– Tu n'as pas lu l'article du Figaro ?... Le jour-
nal est sur la table.
Le rire de Daguenet lui revenait à la mémoire,
elle était travaillée d'un doute. Si ce Fauchery l'avait
débinée, elle se vengerait.
– On prétend qu'il s'agit de moi, là dedans, re-
prit-elle en affectant un air d'indifférence. Hein ?
chéri, quelle est ton idée ?
Et, lâchant la chemise, attendant que Muffat eût
fini sa lecture, elle resta nue. Muffat lisait lente-
ment. La chronique de Fauchery, intitulée la Mouche
d'Or, était l'histoire d'une fille, née de quatre ou
cinq générations d'ivrognes, le sang gâté par une
longue hérédité de misère et de boisson, qui se trans-
formait chez elle en un détraquement nerveux de
son sexe de femme. Elle avait poussé dans un fau-
bourg, sur le pavé parisien ; et, grande, belle, de
chair superbe ainsi qu'une plante de plein fumier,
elle vengeait les gueux et les abandonnés dont elle
était le produit. Avec elle, la pourriture qu'on lais-
sait fermenter dans le peuple, remontait et pour-
rissait l'aristocratie. Elle devenait une force de la
nature, un ferment de destruction, sans le vouloir
elle-même, corrompant et désorganisant Paris en-
tre ses cuisses de neige, le faisant tourner comme
des femmes, chaque mois, font tourner le lait. Et
c'était à la fin de l'article que se trouvait la compa-
raison de la mouche, une mouche couleur de soleil,
envolée de l'ordure, une mouche qui prenait la
mort sur les charognes tolérées le long des chemins,
nait-il ? Ce n'était pas pour les autres, c'était pour elle.
Ce soir-là, voulant se mieux voir, elle alluma les
six bougies des appliques. Mais, comme elle laissait
glisser sa chemise, elle s'arrêta, préoccupée depuis
un moment, ayant une question au bord des lèvres.
– Tu n'as pas lu l'article du Figaro ?... Le jour-
nal est sur la table.
Le rire de Daguenet lui revenait à la mémoire,
elle était travaillée d'un doute. Si ce Fauchery l'avait
débinée, elle se vengerait.
– On prétend qu'il s'agit de moi, là dedans, re-
prit-elle en affectant un air d'indifférence. Hein ?
chéri, quelle est ton idée ?
Et, lâchant la chemise, attendant que Muffat eût
fini sa lecture, elle resta nue. Muffat lisait lente-
ment. La chronique de Fauchery, intitulée la Mouche
d'Or, était l'histoire d'une fille, née de quatre ou
cinq générations d'ivrognes, le sang gâté par une
longue hérédité de misère et de boisson, qui se trans-
formait chez elle en un détraquement nerveux de
son sexe de femme. Elle avait poussé dans un fau-
bourg, sur le pavé parisien ; et, grande, belle, de
chair superbe ainsi qu'une plante de plein fumier,
elle vengeait les gueux et les abandonnés dont elle
était le produit. Avec elle, la pourriture qu'on lais-
sait fermenter dans le peuple, remontait et pour-
rissait l'aristocratie. Elle devenait une force de la
nature, un ferment de destruction, sans le vouloir
elle-même, corrompant et désorganisant Paris en-
tre ses cuisses de neige, le faisant tourner comme
des femmes, chaque mois, font tourner le lait. Et
c'était à la fin de l'article que se trouvait la compa-
raison de la mouche, une mouche couleur de soleil,
envolée de l'ordure, une mouche qui prenait la
mort sur les charognes tolérées le long des chemins,
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