Titre : La Vie parisienne : moeurs élégantes, choses du jour, fantaisies, voyages, théâtres, musique, modes / par Marcellin
Éditeur : [s.n.] (Paris)
Date d'édition : 1906-01-26
Contributeur : Marcelin, Émile (1825-1887). Fondateur de la publication. Directeur de publication
Notice du catalogue : http://catalogue.bnf.fr/ark:/12148/cb328892561
Type : texte texte
Type : publication en série imprimée publication en série imprimée
Langue : français
Description : 26 janvier 1906 26 janvier 1906
Description : 1906/01/26 (A44,N3). 1906/01/26 (A44,N3).
Description : Collection numérique : Bibliographie de la presse Collection numérique : Bibliographie de la presse
Droits : Consultable en ligne
Identifiant : ark:/12148/bpt6k1260866t
Source : Bibliothèque nationale de France, département Philosophie, histoire, sciences de l'homme, FOL-LC13-81
Conservation numérique : Bibliothèque nationale de France
Date de mise en ligne : 27/06/2016
50 ■ LA VIE PARISIENNE :W i"l,viCT ,9W6-
Violettes de Nice
[texte_manquant]
Nice, le jardin (lublic. onze heures dll malin, nourrices enrubannées
et babies eu broderies anglaises. Ali luill, les nuages de poussière
de quelques aulos sur la Promenade des Anglais ; suc un balle, den-
telé d'ombre par des feuillages exotiques, un grand feutre gris et
UII complet d homespun lerra-cota ; Hoh, sous son p;d!nic)'. Il tient
à la main un tas de journaux'qu'il ne lit 1),IS. Kagon-d llelveuse, qui
sort de chez La ('.loche, le marchand de (lillll;lt1 découvre la veu-
lerie isolée de Hob et se dirige a pas leutrés vers lui, en contoui-
ii,iiit toutefois le ballc, de façon que Hob ne le voie pas.
Je savais te trouver lit. — Tiens, c est Loi? tu es encore à
Monte Carlo? pas encore décavé? — Ça va, ça vient ; je joue sur
le velours. — Du bénef? — Dix mille, je pourrai offrir ses per-
les à Lysiane. — Pour dix mille tu n'auras qu'un fil, et encore !
— Ali ce sont deux larmes à l'oreille que veut l'enfant, celles
de Suzanne Avril l empêchent de dormir.— Je rcconnaisbien là
le cœur des femmes ! et tu marches, toi, bon imbécile — Ali
que veux-tu Lysiane est une vieille habitude, c'est si ennuyeux
de changer de femme.— L'intimité des vieilles pantoufles, celles
qui ont pris la forme de votre pied :
Allons, Batiet. 1111 peu île coinptaisiini'c.
Mon In il de pouleet mUII )'om)t'L de nuit,.
Ah tu n'as plus vingt ans. — Dis donc, toi — Fourbu, repu.
Qui se contente d'une femme n'a plus le désir des autres. —
C'est charmant, alors tu me plains ? — Non, je te félicite. l 'al-)-
sence de désirs, c'est le commencement de la sagesse. Ah
la vie serait gaie sans désirs — Elle serait sans regrets.
Philosophie de neurasthénique. — Parle pour toi, moi, si je ne
change plus de femme, c'est par hygiène. — Et par prudence,
régime des dyspeptiques. On redoute les truITes et l 'on évite le
gibier, pâtes et purées, les menus du docteur Combes, mes
compliments ; dire que tu en es là en amour ? — Et toi, où en
es-tu en amour, mon pauvre Bob? — A la diète. Aussi 1 appétit
me revient. — Vraiment ? — Vraiment; ainsi, hier encore.... —
Oh je t'en prie, ne me raconte pas les velléités, le récit de tes
chutes me serait trop pénible. — Mes chutes! mais regnrde-moi
donc ; tu ne vois donc pas que la santé me revient ? — En effet,
tu as presque bonne mine, tu as du rose aux joues. Un peu
maigri, mais ça te va bien; la maladie t'a rajeuni, parole! —
Tu es bien aimable de me le dire. — Oh la vérité, pour une
l'ois! — Une fois n'est pas coutume, n'est-ce pas ? tu as même
l'œil brillant. Bob, tu as dû faire quelques rosseries ; tant de
santé n'est pas naturelle. — Rosseries, non ; mais j'ai eu une
bonne semaine. — Ah conte-nous donc cela. — D abord Hélène
Chauvin est ici. — En effet, très jolie. — Et puis, une si bonne
rosse, presque aussi rosse que Pougy. — Mes compliments, et
qu'est-ce qu'elle l'ait ici, Hélène ? pourquoi pas à Monte-Carlo ?
Eros la tient au rivage. — Amoureuse? — 11 parait. — Et l'heu-
reux Paris ? — Vingt ans, très joli garçon. - Et très riche ? —
Tu l'as dis : près de cent millions ! — Et elle l'aime ? — Héelle-
ment — Ça, c'est plus fort ; un homme si royalement pourvu
d'argent, il y a des grâces d'état. — Et des états de grâce. —
Hélène t'a pris pour confident ? — Non, mais j'ai mes yeux. —
Et tes oreilles, et c'est cette nouvelle Iliade qui te met en joie
— Oh j'ai eu d'autres émotions il y a eu des querelles reli-
gieuses. Un curé de campagne a battu un grand vicaire. — Ah
oui, l'incident de Saint-Jean; j'ai lu ça dans les journaux, un
nouvel lIabeas corpus, les suites par anticipation de la fameuse
séparation. Ah nous assisterons à de jolies choses d'ici quatre
ans — A quelques séquestrations près. — Mais tu ne me feras pas
croire qu'un béguin d'Hélène et une querelle de curés aient sul11
pour te donner cette apparence de santé et de vie. — Ça, c'est
vrai ; j'ai r.ssisté l'autre samedi à une bien intéressante manifes-
tation de charité. - Une représentation mondaine. — Tu as mis
le doigt dessus. — Je m'en doutais. -- Figure-toi que la colonie
étrangère et l'aristocratie hivernante ont organisé à la Jetée-
Promenade, tu connais l'endroit, une audition de la Nativité
du Christ, de l'abbé Jouin. — L'abbé Jouin de Montrouge ; je
connais l'oeuvre ; elle a déjà sévi à Paris. — Tu l'as entendue ? —
Non, mais j'ai connu des victimes '— qui y avaient assisté. —
Plus ou moins. — Va, c'est toujours moins que plus. — Natu-
rellement. — Mais tu n'as pas vu le programme ? ah ! que
n'ai-je conservé le programme il y avait un Pas des anges
et un ballet de vestales réglés par une grosse mère en sœur
Angélique de la Miséricorde qui défiait toute imagination.
— Un ballet de vestales à la cour d'IIérode — Et un pas de
guerriers Saducéens, dansé par des jeunes gens, rien que de la
Société. Ah! mes enfants! — Je m'en doute; tout le grand
monde avait donné ? — Tu penses, une occasion de se costumer,
de se farde!-, de se dénuder, de s'exhiber, de montrer son torse,
ses jarrets, ses cuisses, et de faire admirer et sa diction, et son
contralto, et son soprano, et son art de déclamer le vers; on
s'arrachait les rôles à prix d'or, tout le monde voulait en être.
Dans les anges, il n'y avait que des duchesses, des comtesses
et des marquises. Un vrai prince italien figurait un roi Maure,
1res beau, du reste. Ah! que n'as-tu vu le ballet des saints-
anges toutes ces belles jeunes filles en premières commu-
niantes et coiffées à la (lismonda, avec des boucles a la Win-
teraller; les portraits de Mlle de Montijo et de Mme de Païva,
des Bolticelli de 1850; on se serait cru aux plus beaux jours dc
Com'piègne. Ah l'âge des mères de ces saints-anges était
écrit dans le costume de leurs filles; elles avaient du être belles
sous Napoléon 111. — Bob, je t'aime et je t'admire. La Vierge
était bien ? — Touchante; elle prononçait pitié comme pituite,
mais, à cola près, exquise. — Et les hommes? —Oh! inénar-
rables: une mimique de poteaux télégraphiques ancien sys-
tème, les bras en l'air, les bras dans le rang; une diction de
représentation de prix dans un séminaire, et, comme costumes,
un carnaval aux bains de vapeur; le Sanhédrin était vêtu on sé-
nateur romain. — D'où les vestales! — I u l'as dit. Juponnes et
drapés de toges, le front ceint des bandelettes des sacrificateurs,
ces gentlemen, affublés de fausses barbes, ont surtout rappelé
aux personnes d'fige de l'assistance (et il y ('n avait) les beaux
jours disparus du cortège oublié de l'antique ho'uf gras.
Bob, tu as une mémoire qui te permet les comparaisons les
plus inattendues. — J'ai plus de souvenirs que si j avais mille
ans. — Et l'assistance? — Ah! une chambrée d'élite : toutes les
nobles familles, toutes les mères d'artistes, toutes les dévotes à
villas, et les vieux messieurs bien pensants; une vraie manifes-
tation contre le dernier vote. Mgr Chapon dans une loge et tous
les grands vicaires essai mes dans les avant-scènes de choix.
Ah! ils ont beau avoir prononcé la séparation de l'Eglise et de
l'Etat, la soutane n'est pas près de se séparer de la robe et nous
aimerons toujours le goupillon. — Le bonheur d'y croire.
Enfin, j'en ai eu pour mes dix francs, et la représentation en a
rapporté quelques milliers à l'œuvre de la Soupe des vieillards.
Tout est bien qui finit bien Les saints-anges, les vestales et
les Saducéens se sont amusés comme des petites folles, et, vois
la puissance de l'exemple, un patron lesteur, qui rôdait par là
sur la promenade, y a gagné un tricot neuf et vingt francs. Une
spectatrice, touchée par la grâce et apitoyée par le tricot en
loques du matelot, lui a donné un louis et un chandail encore
intact; mais l'histoire ne dit pas si la généreuse donatrice a em-
mené le matelot chez elle pour lui faire changer le tout. —
Bob, Bob, je te reconnais bien là Est-ce que le duc de P...
jouait un rôle dans la pièce ? — Non, il était dans la salle. —
C'est que je le voyais très bien en saint-ange. Et, aucune rêvé
lation d'étoile, dans tous ces débuts mondains? — Si fait, une
voix superbe, une Melba inconnue, une Krauss de l'avenir, une
voix qui remuera le Monde, l'Europe et l'Amérique si elle entre
jamais au théâtre, et cette voix a dix-huit ans. — Le nom de ce
rossignol?— Mlle Van der Meulen. — L'arrière-petite-fille du
peintre?— Parfaitement, la peinture mène à tout.— Et la lui-
mière nous vient du Nord, même Flamand.
MIMOSA.
Pensées sauvages
L'invention est une fiction logique: le grand artiste, celui qui
invente une Inde nouvelle. Rembrandt, Watteau, Muzart nous dé-
couvrent des mondes « quelque part hors du monde ».
La vérité dans l'œuvre d'art, c'est un certain rapport des choses
entre eUes non pas de ces choses à la nature.
L'Egalité politique ne sera complète que le jour ou mille culs-
de-jatte persuaderont le reste des hommes de se couper les jambes.
C'est au profit d'une minorité — et non d'une majorité, — d'êtres
inférieurs qu'elle tend.
PIERRE BÉNIGNE.
Violettes de Nice
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Nice, le jardin (lublic. onze heures dll malin, nourrices enrubannées
et babies eu broderies anglaises. Ali luill, les nuages de poussière
de quelques aulos sur la Promenade des Anglais ; suc un balle, den-
telé d'ombre par des feuillages exotiques, un grand feutre gris et
UII complet d homespun lerra-cota ; Hoh, sous son p;d!nic)'. Il tient
à la main un tas de journaux'qu'il ne lit 1),IS. Kagon-d llelveuse, qui
sort de chez La ('.loche, le marchand de (lillll;lt1 découvre la veu-
lerie isolée de Hob et se dirige a pas leutrés vers lui, en contoui-
ii,iiit toutefois le ballc, de façon que Hob ne le voie pas.
Je savais te trouver lit. — Tiens, c est Loi? tu es encore à
Monte Carlo? pas encore décavé? — Ça va, ça vient ; je joue sur
le velours. — Du bénef? — Dix mille, je pourrai offrir ses per-
les à Lysiane. — Pour dix mille tu n'auras qu'un fil, et encore !
— Ali ce sont deux larmes à l'oreille que veut l'enfant, celles
de Suzanne Avril l empêchent de dormir.— Je rcconnaisbien là
le cœur des femmes ! et tu marches, toi, bon imbécile — Ali
que veux-tu Lysiane est une vieille habitude, c'est si ennuyeux
de changer de femme.— L'intimité des vieilles pantoufles, celles
qui ont pris la forme de votre pied :
Allons, Batiet. 1111 peu île coinptaisiini'c.
Mon In il de pouleet mUII )'om)t'L de nuit,.
Ah tu n'as plus vingt ans. — Dis donc, toi — Fourbu, repu.
Qui se contente d'une femme n'a plus le désir des autres. —
C'est charmant, alors tu me plains ? — Non, je te félicite. l 'al-)-
sence de désirs, c'est le commencement de la sagesse. Ah
la vie serait gaie sans désirs — Elle serait sans regrets.
Philosophie de neurasthénique. — Parle pour toi, moi, si je ne
change plus de femme, c'est par hygiène. — Et par prudence,
régime des dyspeptiques. On redoute les truITes et l 'on évite le
gibier, pâtes et purées, les menus du docteur Combes, mes
compliments ; dire que tu en es là en amour ? — Et toi, où en
es-tu en amour, mon pauvre Bob? — A la diète. Aussi 1 appétit
me revient. — Vraiment ? — Vraiment; ainsi, hier encore.... —
Oh je t'en prie, ne me raconte pas les velléités, le récit de tes
chutes me serait trop pénible. — Mes chutes! mais regnrde-moi
donc ; tu ne vois donc pas que la santé me revient ? — En effet,
tu as presque bonne mine, tu as du rose aux joues. Un peu
maigri, mais ça te va bien; la maladie t'a rajeuni, parole! —
Tu es bien aimable de me le dire. — Oh la vérité, pour une
l'ois! — Une fois n'est pas coutume, n'est-ce pas ? tu as même
l'œil brillant. Bob, tu as dû faire quelques rosseries ; tant de
santé n'est pas naturelle. — Rosseries, non ; mais j'ai eu une
bonne semaine. — Ah conte-nous donc cela. — D abord Hélène
Chauvin est ici. — En effet, très jolie. — Et puis, une si bonne
rosse, presque aussi rosse que Pougy. — Mes compliments, et
qu'est-ce qu'elle l'ait ici, Hélène ? pourquoi pas à Monte-Carlo ?
Eros la tient au rivage. — Amoureuse? — 11 parait. — Et l'heu-
reux Paris ? — Vingt ans, très joli garçon. - Et très riche ? —
Tu l'as dis : près de cent millions ! — Et elle l'aime ? — Héelle-
ment — Ça, c'est plus fort ; un homme si royalement pourvu
d'argent, il y a des grâces d'état. — Et des états de grâce. —
Hélène t'a pris pour confident ? — Non, mais j'ai mes yeux. —
Et tes oreilles, et c'est cette nouvelle Iliade qui te met en joie
— Oh j'ai eu d'autres émotions il y a eu des querelles reli-
gieuses. Un curé de campagne a battu un grand vicaire. — Ah
oui, l'incident de Saint-Jean; j'ai lu ça dans les journaux, un
nouvel lIabeas corpus, les suites par anticipation de la fameuse
séparation. Ah nous assisterons à de jolies choses d'ici quatre
ans — A quelques séquestrations près. — Mais tu ne me feras pas
croire qu'un béguin d'Hélène et une querelle de curés aient sul11
pour te donner cette apparence de santé et de vie. — Ça, c'est
vrai ; j'ai r.ssisté l'autre samedi à une bien intéressante manifes-
tation de charité. - Une représentation mondaine. — Tu as mis
le doigt dessus. — Je m'en doutais. -- Figure-toi que la colonie
étrangère et l'aristocratie hivernante ont organisé à la Jetée-
Promenade, tu connais l'endroit, une audition de la Nativité
du Christ, de l'abbé Jouin. — L'abbé Jouin de Montrouge ; je
connais l'oeuvre ; elle a déjà sévi à Paris. — Tu l'as entendue ? —
Non, mais j'ai connu des victimes '— qui y avaient assisté. —
Plus ou moins. — Va, c'est toujours moins que plus. — Natu-
rellement. — Mais tu n'as pas vu le programme ? ah ! que
n'ai-je conservé le programme il y avait un Pas des anges
et un ballet de vestales réglés par une grosse mère en sœur
Angélique de la Miséricorde qui défiait toute imagination.
— Un ballet de vestales à la cour d'IIérode — Et un pas de
guerriers Saducéens, dansé par des jeunes gens, rien que de la
Société. Ah! mes enfants! — Je m'en doute; tout le grand
monde avait donné ? — Tu penses, une occasion de se costumer,
de se farde!-, de se dénuder, de s'exhiber, de montrer son torse,
ses jarrets, ses cuisses, et de faire admirer et sa diction, et son
contralto, et son soprano, et son art de déclamer le vers; on
s'arrachait les rôles à prix d'or, tout le monde voulait en être.
Dans les anges, il n'y avait que des duchesses, des comtesses
et des marquises. Un vrai prince italien figurait un roi Maure,
1res beau, du reste. Ah! que n'as-tu vu le ballet des saints-
anges toutes ces belles jeunes filles en premières commu-
niantes et coiffées à la (lismonda, avec des boucles a la Win-
teraller; les portraits de Mlle de Montijo et de Mme de Païva,
des Bolticelli de 1850; on se serait cru aux plus beaux jours dc
Com'piègne. Ah l'âge des mères de ces saints-anges était
écrit dans le costume de leurs filles; elles avaient du être belles
sous Napoléon 111. — Bob, je t'aime et je t'admire. La Vierge
était bien ? — Touchante; elle prononçait pitié comme pituite,
mais, à cola près, exquise. — Et les hommes? —Oh! inénar-
rables: une mimique de poteaux télégraphiques ancien sys-
tème, les bras en l'air, les bras dans le rang; une diction de
représentation de prix dans un séminaire, et, comme costumes,
un carnaval aux bains de vapeur; le Sanhédrin était vêtu on sé-
nateur romain. — D'où les vestales! — I u l'as dit. Juponnes et
drapés de toges, le front ceint des bandelettes des sacrificateurs,
ces gentlemen, affublés de fausses barbes, ont surtout rappelé
aux personnes d'fige de l'assistance (et il y ('n avait) les beaux
jours disparus du cortège oublié de l'antique ho'uf gras.
Bob, tu as une mémoire qui te permet les comparaisons les
plus inattendues. — J'ai plus de souvenirs que si j avais mille
ans. — Et l'assistance? — Ah! une chambrée d'élite : toutes les
nobles familles, toutes les mères d'artistes, toutes les dévotes à
villas, et les vieux messieurs bien pensants; une vraie manifes-
tation contre le dernier vote. Mgr Chapon dans une loge et tous
les grands vicaires essai mes dans les avant-scènes de choix.
Ah! ils ont beau avoir prononcé la séparation de l'Eglise et de
l'Etat, la soutane n'est pas près de se séparer de la robe et nous
aimerons toujours le goupillon. — Le bonheur d'y croire.
Enfin, j'en ai eu pour mes dix francs, et la représentation en a
rapporté quelques milliers à l'œuvre de la Soupe des vieillards.
Tout est bien qui finit bien Les saints-anges, les vestales et
les Saducéens se sont amusés comme des petites folles, et, vois
la puissance de l'exemple, un patron lesteur, qui rôdait par là
sur la promenade, y a gagné un tricot neuf et vingt francs. Une
spectatrice, touchée par la grâce et apitoyée par le tricot en
loques du matelot, lui a donné un louis et un chandail encore
intact; mais l'histoire ne dit pas si la généreuse donatrice a em-
mené le matelot chez elle pour lui faire changer le tout. —
Bob, Bob, je te reconnais bien là Est-ce que le duc de P...
jouait un rôle dans la pièce ? — Non, il était dans la salle. —
C'est que je le voyais très bien en saint-ange. Et, aucune rêvé
lation d'étoile, dans tous ces débuts mondains? — Si fait, une
voix superbe, une Melba inconnue, une Krauss de l'avenir, une
voix qui remuera le Monde, l'Europe et l'Amérique si elle entre
jamais au théâtre, et cette voix a dix-huit ans. — Le nom de ce
rossignol?— Mlle Van der Meulen. — L'arrière-petite-fille du
peintre?— Parfaitement, la peinture mène à tout.— Et la lui-
mière nous vient du Nord, même Flamand.
MIMOSA.
Pensées sauvages
L'invention est une fiction logique: le grand artiste, celui qui
invente une Inde nouvelle. Rembrandt, Watteau, Muzart nous dé-
couvrent des mondes « quelque part hors du monde ».
La vérité dans l'œuvre d'art, c'est un certain rapport des choses
entre eUes non pas de ces choses à la nature.
L'Egalité politique ne sera complète que le jour ou mille culs-
de-jatte persuaderont le reste des hommes de se couper les jambes.
C'est au profit d'une minorité — et non d'une majorité, — d'êtres
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