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LE DERNIER JOUR D'UN CONDAMNÉ. 671
XXVI
Il est dix heures.
O ma pauvre petite fille ! encore six heures, et je serai mort ! je serai
quelque chose d'immonde qui traînera sur la table froide des amphithéâtres ;
une tête qu'on moulera d'un côté, un tronc qu'on disséquera de l'autre ;
puis de ce qui restera, on en mettra plein une bière, et le tout ira à Clamart.
Voilà ce qu'ils vont faire de ton père, ces hommes dont aucun ne me hait,
qui tous me plaignent et tous pourraient me sauver. Ils vont me tuer. Com-
prends-tu cela, Marie ? me tuer de sang-froid, en cérémonie, pour le bien
de la chose ! Ah ! grand Dieu !
Pauvre petite ! ton père qui t'aimait tant, ton père qui baisait ton petit
cou blanc et parfumé, qui passait la main sans cesse dans les boucles de tes
cheveux comme sur de la soie, qui prenait ton joli visage rond dans sa
main, qui te faisait sauter sur ses genoux, et le soir joignait tes deux petites
mains pour prier Dieu !
Qui est-ce qui te fera tout cela maintenant ? Qui est-ce qui t'aimera ? Tous
les enfants de ton âge auront des pères, excepté toi. Comment te déshabi-
tueras-tu, mon enfant, du jour de l'an, des étrennes, des beaux joujoux, des
bonbons et des baisers ? – Comment te déshabitueras-tu, malheureuse
orpheline, de boire et de manger ?
Oh ! si ces jurés l'avaient vue, au moins, ma jolie petite Marie ! ils auraient
compris qu'il ne faut pas tuer le père d'un enfant de trois ans.
Et quand elle sera grande, si elle va jusque-là, que deviendra-t-elle ? Son
père sera un des souvenirs du peuple de Paris. Elle rougira de moi et de mon
nom ; elle sera méprisée, repoussée, vile à cause de moi, de moi qui l'aime
de toutes les tendresses de mon coeur. O ma petite Marie bien-aimée ! Est-il
bien vrai que tu auras honte et horreur de moi ?
Misérable ! quel crime j'ai commis, et quel crime je fais commettre à la
société !
Oh ! est-il bien vrai que je vais mourir avant la fin du jour ? Est-il bien
vrai que c'est moi ? Ce bruit sourd de cris que j'entends au dehors, ce flot de
peuple joyeux qui déjà se hâte sur les quais, ces gendarmes qui s'apprêtent
dans leurs casernes, ce prêtre en robe noire, cet autre homme aux mains
rouges, c'est pour moi ! c'est moi qui vais mourir ! moi, le même qui est ici,
qui vit, qui se meut, qui respire, qui est assis à cette table, laquelle ressemble
à une autre table, et pourrait aussi bien être ailleurs ; moi, enfin, ce moi que
je touche et que je sens, et dont le vêtement fait les plis que voilà !
XXVI
Il est dix heures.
O ma pauvre petite fille ! encore six heures, et je serai mort ! je serai
quelque chose d'immonde qui traînera sur la table froide des amphithéâtres ;
une tête qu'on moulera d'un côté, un tronc qu'on disséquera de l'autre ;
puis de ce qui restera, on en mettra plein une bière, et le tout ira à Clamart.
Voilà ce qu'ils vont faire de ton père, ces hommes dont aucun ne me hait,
qui tous me plaignent et tous pourraient me sauver. Ils vont me tuer. Com-
prends-tu cela, Marie ? me tuer de sang-froid, en cérémonie, pour le bien
de la chose ! Ah ! grand Dieu !
Pauvre petite ! ton père qui t'aimait tant, ton père qui baisait ton petit
cou blanc et parfumé, qui passait la main sans cesse dans les boucles de tes
cheveux comme sur de la soie, qui prenait ton joli visage rond dans sa
main, qui te faisait sauter sur ses genoux, et le soir joignait tes deux petites
mains pour prier Dieu !
Qui est-ce qui te fera tout cela maintenant ? Qui est-ce qui t'aimera ? Tous
les enfants de ton âge auront des pères, excepté toi. Comment te déshabi-
tueras-tu, mon enfant, du jour de l'an, des étrennes, des beaux joujoux, des
bonbons et des baisers ? – Comment te déshabitueras-tu, malheureuse
orpheline, de boire et de manger ?
Oh ! si ces jurés l'avaient vue, au moins, ma jolie petite Marie ! ils auraient
compris qu'il ne faut pas tuer le père d'un enfant de trois ans.
Et quand elle sera grande, si elle va jusque-là, que deviendra-t-elle ? Son
père sera un des souvenirs du peuple de Paris. Elle rougira de moi et de mon
nom ; elle sera méprisée, repoussée, vile à cause de moi, de moi qui l'aime
de toutes les tendresses de mon coeur. O ma petite Marie bien-aimée ! Est-il
bien vrai que tu auras honte et horreur de moi ?
Misérable ! quel crime j'ai commis, et quel crime je fais commettre à la
société !
Oh ! est-il bien vrai que je vais mourir avant la fin du jour ? Est-il bien
vrai que c'est moi ? Ce bruit sourd de cris que j'entends au dehors, ce flot de
peuple joyeux qui déjà se hâte sur les quais, ces gendarmes qui s'apprêtent
dans leurs casernes, ce prêtre en robe noire, cet autre homme aux mains
rouges, c'est pour moi ! c'est moi qui vais mourir ! moi, le même qui est ici,
qui vit, qui se meut, qui respire, qui est assis à cette table, laquelle ressemble
à une autre table, et pourrait aussi bien être ailleurs ; moi, enfin, ce moi que
je touche et que je sens, et dont le vêtement fait les plis que voilà !
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