Pas une ne s'endort à ce bruit si flatteur.
Je ne les blâme point je souffre cette humeur Elle est commune aux Dieux, aux monarques, aux belles. Ce breuvage vanté par le peuple rimeur,
Le nectar, que l'on sert au Maître du tonnerre, Et dont nous enivrons tous les dieux de la terre, C'est la louange, Iris. Vous ne la goûtez point; D'autres propos chez vous récompensent ce point Propos, agréables commerces,
Où le hasard fournit cent matières diverses
Jusque-là qu'en votre entretien
La bagatelle a part le monde n'en croit rien
Laissons le monde et sa croyance.
La bagatelle, la science,
Les chimères, le rien, tout est bon; je soutiens Qu'il faut de tout aux entretiens
C'est un parterre où Flore épand ses biens
Sur différentes fleurs l'abeille s'y repose,
Et fait du miel de toute chose.
Ce fondement posé, ne trouvez pas mauvais
Qu'en ces fables aussi j'entremêle des traits
De certaine philosophie,
Subtile, engageante, et hardie.
On l'appelle nouvelle en avez-vous ou non
Ouï parler? Ils disent donc
Que la bête est une machine
Qu'en elle tout se fait sans choix et par ressorts: Nul sentiment, point d'âme; en elle tout est corps.