Met à son char; mais le peuple vautour, y Au bec retors, à la tranchante serre,
Pour un chien mort se fit, dit-on, la guerre. Il plut du sang je n'exagère point.
Si je voulois conter de point en point
Tout le détail, je manquerois d'haleine. Maint chef périt, maint héros expira;
Et sur son roc Prométhée espéra
De voir bientôt une fin à sa peine.
C'étoit plaisir d'observer leurs efforts;
C'étoit pitié de voir tomber les morts.
Valeur, adresse, et ruses, et surprises, Tout s'employa. Les deux troupes, éprises D'ardent courroux, n'épargnoient nuls moyens De peupler l'air que respirent les ombres Tout élément remplit de citoyens
Le vaste enclos qu'ont les royaumes sombres. Cette fureur mit la compassion
Dans les esprits d'une autre nation
Au col changeant, au cœur tendre et fidèle. Elle employa sa médiation
Pour accorder une telle querelle
Ambassadeurs par le peuple pigeon
Furent choisis, et si bien travaillèrent, Que les Vautours plus ne se chamaillèrent. Ils firent trêve, et la paix s'ensuivit.
Hélas ce fut aux dépens de la race
A qui la leur auroit dû rendre grâce.