J'appellerais le choeur des Esprits familiers,
Depuis l'Ange jusqu'à la Fée
Chacun portant un don, ils viendraient par milliers, Se déployant au loin jusqu'aux cieux oubliés
Où Dieu mit la lyre d'Orphée.
Et la brune Isabelle aurait de tels présents,
Tant de puissance, tant de grâce,
Que monstres et démons humbles et frémissants, Transformés par sa vue, épris de ses accents,
Viendraient soudain baiser sa trace.
Mais à quoi bon ? Eussè-je un pouvoir surhumain, N'êtes-vous pas mère et poëte ?
Un beau jour n'a-t-il pas trouvé son lendemain, Et ne posez-vous pas de votre blanche main
Votre couronne sur sa tête ?: i