Comme un visage en pleurs que les brises essuient, L'air est plein du frisson des choses qui s'enfuient, Et l'homme est las d'écrire et la femme d'aimer. Les maisons çà et là commençaient à fumer.
Les femmes de plaisir, la paupière livide,
Bouche ouverte, dormaient de leur sommeil stupide; Les pauvresses, traînant leurs seins maigres et froids, Soumaient sur leurs tisons et soumaient sur leurs doigts. C'était l'heure où parmi le froid et la lésine
S'aggravent les douleurs des femmes en gésine Comme un sanglot coupé par un sang écumeux Le chant du coq au loin déchirait l'air brumeux, Une mer de brouillards baignait les édinces,
Et les agonisants dans le fond des hospices
Poussaient leur dernier râle en hoquets inégaux. Les débauchés rentraient, brisés par leurar travaux. L'aurore grelottante en robe rose et verte
S'avançait lentement sur la Seine déserte,
Et le sombre Paris, en se frottant les yeux,
Empoignait ses outils, vieillard laborieux 1