Vous êtes un beau ciel d'automne, clair et rosé 1 Mais la tristesse en moi monte comme la mer, Ë(- laisse, en refluant, sur ma lèvre morose
Le souvenir cuisant de son limon amer.
– Ta main se glisse en vain sur mon sein qui se pâme Ce qu'elle cherche, amie, est un lieu saccagé Par la griffe et la dent féroce de la femme. –Ne cherchez plus mon cœur des monstres l'ont man~é.
CAUSERIE
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