MANETTE SALOMON 47

les grisait, leur nombre, leur tapage, la chaleur; et
ils marchaient en casseurs, animés, tumultueux,

batailleurs, avec cette insolence de joie qui démange
les mains, et cette envie de vaillance qui appelle les
coups.

A la porte Fleury, dans un cabaret en plein air,

la bande dînait. Et c'était une ripaille, des poulets
déchirés, des bouteilles entonnées par le goulot, des
paris de goinfrerie et de saoûlerie, une espèce de
vanité et d'ostentation d'orgie grasse qui cachait,
sous les lilas des environs de Paris, des licences de
kermesse et des fonds de tableaux de Teniers.

Puis, la. nuit tombée, quand tous étaient ivres,

et que les plus doux avaient bu un vin de colère, la
troupe, chantant à tue-tête et armée d'échalas pris
dans les vignes, se répandait au hasard sur une
route où elle espérait trouver l'hostilité, la haine du
paysan d'auprès de Paris pour le Parisien. Sur les
ciels d'été, les ciels lourds et fumeux, zébrés de
noir par des nuages d'orage, les artistes se décou-
paient en silhouettes agitées et fiévreuses; et la nuit
donnant sa terreur à la fantaisie de leurs costumes,
à la furie de leurs gestes, à leurs ombres, au point
de feu de leurs pipes, il se levait de ce qu'on voyait
vaguement d'eux comme une sinistre, apparence
fantastique de bandits légendaires on eût cru voir
les truands de l'Idéal sur un horizon de Salvator
Rosa.

L'atelier en était un soir à une de cçs fins de bien-