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Titre : Oeuvres complètes de Gustave Flaubert. T. 12, 2
Auteur : Flaubert, Gustave (1821-1880). Auteur du texte
Éditeur : L. Conard (Paris)
Date d'édition : 1910
Notice d'ensemble : http://catalogue.bnf.fr/ark:/12148/cb31697016g
Type : monographie imprimée
Langue : français
Format : 18 vol. ; in-8
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Description : Appartient à l’ensemble documentaire : GTextes1
Droits : Consultable en ligne
Droits : Public domain
Identifiant : ark:/12148/bpt6k107251t
Source : Bibliothèque nationale de France, département Littérature et art, 8-Z-18098 (12)
Conservation numérique : Bibliothèque nationale de France
Date de mise en ligne : 15/10/2007
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percé; je vais t'en donner, t'en donner jusqu'à ce que tu n'en puisses plus; tu vas courir sous un soleil de plomb, tu vas traverser des mares de sang et des océans de boue, tu vas vivre. N'as-tu pas un but? N'es-tu pas destiné à accomplir une mission? mission de souffrance et d'angoisses! Quand tes membres seront usés, que tes pieds eux-mêmes seront réduits en poudre, je te pousserai toujours, et tu iras ainsi dans cet infini des douleurs jusqu'à ce que tu ne sois plus rien, rien. Entends-tu cela? r
Tu croyais donc que tu pouvais regarder la vie, t'approcher du bord et puis t'en éloigner pour toujours ? Non! non! je vais t'y plonger longtemps, et tu vas en sonder toutes les fanges, en boire toute l'amertume.
Dis-moi, que veux-tu? forme un rêve, creuse une idée, désire quelque chose, et ton rêve aussitôt va devenir une réalité que tu palperas des mains; je te ferai descendre jusqu'au fond du gouffre de ta pensée, j'accomplirai ton désir.
SMARH.
Que sais-je? car j'ai mille passions sans but, mille instincts confus; j'ai comme, dans mon âme, les débris de vingt mondes, et je ne sens pas un souffie qui puisse ranimer toutes ces fleurs flétries de croyance et d'amour, d'illusions perdues; mon cœur est sec comme un roc brûlé du soleil et battu de la tempête, je suis lassé comme si j'avais marché depuis des siècles sur une route de fer.
Et pourtant j'ai encore besoin de vivre! je sens, tout au fond de mon âme, quelque chose qui remue encore, et qui palpite, et qui veut vivre, quelque chose qui demande et qui appelle comme une voix d'enfant dans la nuit, cherchant sa mère. Parfois mon sang bouillonne comme si mes veines étaient d'airain rouge.