ŒUVRES DE JEUNESSE.

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II va, et partout derrière lui il se fait une grande
ruine, la terre est calcinée, l'herbe ne repousse plus,
la cendre vole aux vents, les fleuves sont encombrés
de morts, le sang rougit la neige des montagnes.
Les hommes meurent à ses côtés et tendent des
bras suppliants vers lui, mais le poitrail de son cheval
renverse les pyramides, et ses pas broient les villes;
il va.

Et l'on n'entend plus derrière lui qu'un grand
soupir, qu'un dernier râle, on palpite encore, l'in-
cendie n'a plus que sa fumée, les cadavres pourrissent,
les os sont blancnis par les pluies d'orage; il va.
En vain il a rencontré le hameau où il naquit, la
cabane où sa mère le mit au jour; il a brûlé la mois-
son, il a renversé le toit de son père; il a passé et l'on
n'a plus vu qu'une longue trace de sang. II a mis des
chaines aux peuples qu'il a vaincus! puis il a dit
« Je reviendrai », et il est parti, et ils sont tous morts
dans la servitude, voilà les fers qui sont rouillés et les
squelettes qui craquent aux vents.

II n tout détruit, est-ce qu'il ne veut faire de la
terre qu'un vaste tombeau pour y enfermer son nom ?
Ne s'arrêtera-t-il jamais? Ira usé vingt générations à
le suivre, et il va toujours, il va si vite que les aigles
ne le peuvent suivre et que les vautours n'ont pas le
temps de finir leur large festin; son manteau flotte au
vent, son épée est cassée, il bat son cheval avec son
sceptre, et il lui enfonce les talons dans le ventre; la
crinière de son coursier est hérissée, l'écume blanchit
sa bouche, son sabot est tout usé, il lève la tête pour
humer la vapeur du sang. 1

Jamais il ne s'arrête, jamais un regard vers le passé,
car la tête en avant et fronçant le sourcil, son oeil
dévore l'horizon, il marche à grands pas dans l'avenir
et rêve les conquêtes d'un autre monde; il a un dé-
mon ailé qui vole devant lui et lui crie, avec la voix
des armes qui s'entrechoquent «Encore, encore